脚踩在灰上，软绵绵的，没有声音。

王旭把手电筒举高，光柱只能照出去两三米。更远的地方，什么都看不见。黑暗像一堵墙，把光线挡在外面。

“这地方不对劲。”大伯的声音从身后传来，闷闷的，像隔了一层布，“手电筒照不远。”

“是灰。”黑衣人说。他走在最前面，脚步很稳，像是来过很多次。

“灰能挡光？”

“不是灰挡光。是这个地方吃光。”黑衣人停下来，侧过头，“任何光都照不了多远。声音也一样。你喊一声，声音传不出五步。”

大伯不说话了。王旭能感觉到他的手搭在自己肩膀上，手指冰凉，还在微微发抖。

三个人排成一条线，在黑暗里慢慢往前走。脚下的灰越来越厚，从脚踝没到小腿。王旭每走一步，灰就往鞋里灌，凉飕飕的。

“这些灰――”王旭蹲下来，抓了一把。灰很细，像面粉，从指缝里漏下去。

“是什么？”大伯问。

黑衣人没回答。

王旭把手电筒凑近灰堆。黄绿色的光下，灰里有东西――碎的，白的，一小块一小块。他捡起一块。

骨头。

人的骨头。很小，像是指骨。

他把骨头扔回灰里，站起来，在手电筒上蹭了蹭手指。

“死人烧成灰。”黑衣人说，“很多死人。烧了很多年。”

“谁烧的？”

“先生。还有以前的人。”黑衣人继续往前走，“他们把死人烧成灰，铺在这里。灰越多，古墟就越深。”

“为什么要铺灰？”

“因为灰能吃光。能吃声音。能让进来的人什么都看不见，什么都听不见。”黑衣人停了一下，“然后就会迷路。迷路了，就永远出不去了。”

大伯的脚步顿了一下。

“那我们怎么出去？”

“跟着我。”黑衣人说，“我走过。”

他继续往前走。王旭跟上去。

灰越来越深，已经没到膝盖了。王旭每走一步都很费劲，像在雪地里走。拖鞋陷在灰里，好几次差点掉了。他索性把拖鞋脱了，光脚踩在灰上。

灰很凉，但不是冰的那种凉，是死人的那种凉。

“小旭，穿上鞋！”大伯在后面喊。

“穿不住。”王旭把拖鞋拎在手里，“光脚走得快。”

大伯没再说话。

又走了大概十分钟。灰开始变浅了，从膝盖到小腿，从小腿到脚踝。脚下的地面也变了――从软的灰变成硬的东西。王旭低头看，是一块一块的石板，青灰色的，铺得很整齐。

黑衣人停下来。

“到了。”

王旭抬起头。

前面有光。不是手电筒的那种光，是一种灰白色的、像阴天一样的光。光从上面照下来，但不像是太阳，更像是――天花板在发光。

他看清楚了。

这里不是一个通道，而是一个大厅。很大，大得看不到边。天花板很高，高得像天空。灰白色的光从天花板漫下来，把整个大厅照得朦朦胧胧。

大厅里什么都没有。

除了柱子。

一根一根的柱子，石头的，很粗，要两三个人才能合抱。柱子排成两排，一直延伸到远处，看不见尽头。

每根柱子上都刻着东西。和通道石墙上一样的图案――人，动物，圆圈，三角。但这里的图案更大，更清晰，有些还涂了颜色。红色，黑色，白色。红得像血，黑得像墨，白得像骨。

黑衣人站在第一根柱子前，不动了。

“怎么了？”王旭问。

黑衣人没说话。他抬手指了指柱子。

柱子上刻着一个人。不，不是人。是一个人的形状，但身体上有很多线――缝线。从脖子到脚，一条一条，密密麻麻。像一件被缝起来的衣服。

王旭看着那个图案，又看了看黑衣人。

“是你。”他说。

黑衣人点了点头。

“这是你被缝起来的时候。”

黑衣人没说话。他伸出手，摸着柱子上那个图案。手指在缝线上划过。

“他们把我绑在这根柱子上。”他的声音很平静，像在说别人的事，“缝了三天三夜。缝完的时候，我还活着。”

大伯站在后面，攥紧了桃木剑。

“谁干的？”他问。